À FLOR DO FOGO

Bate o desejo suas lentas águas fundas,

e desata sobre nós: seus laços vivos – sôfregas: suas teias,

trançadas de relâmpagos. Digo:

aqui tens o colo que te dou.

E tu alongas o teu corpo em oferenda pelo chão:

o olhar pundonoroso que súbito trespassa,

implode – aferindo o rumor tocado

pelo ar − ao alto e em redor.

E eu revolvo os teus cabelos sentados no meu colo,

como quem perscruta um rio desde a infância,

e agora plantasse horizontes no teu rosto.

− Fecha os teus olhos, meu amor,

fecha os teus olhos, e abre − perfeita –

a lentíssima nudez – em flor

e fruto,

dançada.

As mãos devoram as mãos – devoram

suas marcas, seus ofícios: alimentam-se

do refazer esculpido e trabalhado dos corpos,

do estremecimento abrupto dos sentidos.

As línguas iluminam o sal dulcíssimo da pele:

como relâmpagos navegando

alucinados – procuram:

a secreta e nocturna flor do fogo.

E o ar perfuma-se de nós

como um bosque das suas árvores atentas.

E passam beijos que se demoram – sexo a sexo:

a respiração crepita num tremor jubiloso.

E todo o chão é lençol e mar − e dentro de ti,

eu te me dou inteiro

− oh meu amor

acabado de nascer!

                                                                            3.1-20.8.2013

(Zetho Cunha Gonçalves)