Sarau de Manguinhos Novembro

Nana, Dori e Danilo Caymmi - Modinha para Teresa Batista e Vamos falar d...

O MUNDO INIMIGO

O cavalo mecânico arrebata o manequim pensativo

que invade a sombra das casas no espaço elástico.

Ao sinal do sonho a vida move direitinho as estátuas

que retomam seu lugar na série do planeta.

Os homens largam a ação na paisagem elementar

e invocam os pesadelos de mármore na beira do infinito.

Os fantasmas vibram mensagens de outra luz nos olhos,

expulsam o sol do espaço e se instalam no mundo.

(Murilo Mendes) 

lançamento do lapa

Lição das coisas

(diante do desespero que brota no céu-da-boca

quando por uma fresta a dor se apresenta e

se assenta ao pé da mesa).

na oficina da vida – retífica dos dissabores sentimentais –

o amor mutuca entulhos, becos e febres irreais.

contudo

feito cavalo que jamais incorpora o enfadonho caboclo das lamentações diária.

penso, que,

a ETERNA lição-das-coisas, encontra-se em:

embrenhar-se numa floresta de sonhos e sonhos e sonhos.

(diante do velho oleiro distraído

apreciador da cerveja de milho)

o sonho é um périplo infinito.

(Rogério Batalha)

Ateliê Ferrugem: Comer cru também é parte do regalo

Ateliê Ferrugem: Comer cru também é parte do regalo: Há poesias que te pegam logo de início, talvez por serem “pop” demais. Nada que também comprometa a sua qualidade. Mas há outras poesias qu...

Rumo a 2022: apontamentos sobre alguma poesia, brasileira, contemporânea | Alexandre Faria*

Falação

Contra o artista serviçal escravo da vaidade (…) A arte que liberta não pode vir da mão que escraviza (Vaz, 2011, p. 51).

É à fala que nos referimos, por ela nos pautamos ao criar métodos de aproximação da poesia que vem falando, nos últimos 10 anos, das periferias urbanas brasileira (a preposição, aqui, é ambígua e demarca simultaneamente assunto e origem). Conceber poesia a partir da longa tradição ocidental e escrita e apor ao termo o gentílico brasileira são estratégias de pensamento que desconsideram que a sociedade desse país se organiza a partir de complexas raízes da escravidão, do racismo e do analfabetismo. Caetano Veloso, numa famosa canção alardeava: “deixem os portugais morrerem à míngua / minha pátria é minha língua / Fala Mangueira”. Mais à frente, na mesma canção (“Língua”, do disco Velô, de 1986), concluirá: “A língua é minha pátria e eu não tenho pátria, tenho mátria e quero frátria”.

Caetano Veloso fala de uma mesma frátria órfã (Khel, 2003), que vai se afirmando no canto-falado de manos e minas. Um desses manos, Dugueto Shabazz (ou Ridson Dugueto), diferentemente do “latim em pó” do baiano, falará de um “latim afrofavelizado” (Ferréz, 2005, p. 83). As afirmações de identidades culturais contemporâneas, especialmente as de minorias étnica, social e economicamente discriminadas, tensionam as afirmações de uma identidade nacional monolítica, ainda que pautada pela diversidade. Menos que a unidade macunaímica, o que a fala de Dugueto Shabazz demarca é a diferença. A vontade de ser diferente. É como se, glosando a canção de Veloso, o poeta da favela perguntasse como pode Mangueira falar, se o lema é tão pessoal, luso pessoano e nacionalista – minha pátria é minha língua? E concluísse: “mas minha língua não é essa, a do colonizador. Cansei de ser mulato sabido!”

Leia o resto do texto no link abaixo:

http://revistazcultural.pacc.ufrj.br/rumo-a-2022-apontamentos-sobre-alguma-poesia-brasileira-contemporanea-alexandre-faria/

dilúvio geral depois de ler Fernão de Oliveira

nações de homens

vivem nesta terra

bárbaros

viciosos

outras vezes

apenas gente

de gloriosas

patranhas

com muita verdade

boas doutrinas

ainda sucedem

não fabulizemos

grande vento

se acendeu nos

matos

examinemos

a melodia

da nossa língua

tomando todas

as vozes e cada

uma por si

(Dora Ribeiro)

Dois poemas de Virginia Grütter, poeta de Costa Rica

LA VENTANA

Tenías dos pechos igual que yo

Y el pelo negro igual que yo

Y la boca pintada como yo la queria

Y usabas falda igual que yo

De tela floreada igual que yo

Y llevabas sandalias como yo

Y te arrastraban dos policias

Y dabas gritos en mitad de la calle

Y llevabas de rastras las sandalias

Y te sangraban los pies

Y desde adentro me llamó mi abuela

Y vino

Y cerró la ventana

Y me arrastró del pelo

Hasta lo más oscuro de la sala.

A JANELA

Tinhas dois seios como eu

E cabelo negro como eu

E a boca pintada como eu a queria

E usavas saia igual à minha

De pano florido igual meu

E calçavas sandálias como eu

E te arrastravam dois policiais

E gritavas no meio da rua

E arrastravas as sandálias

E sangravam os pés

E de dentro de casa a avó me chamou

E veio

E me puxou pelos cabelos

Até o mais escuro da sala.

TU LLEGARÁS OLIENDO A MADRUGADA

Tu llegarás oliendo a madrugada

a musgo y a caminho.

Traerás aún hojas desconocidas

enredadas al pelo

Y no estarás cansado

Pero yo besará tus ojos de águila

hasta secar la última lágrima

La última gota de sangre

E com ramas de veranera y de belíssima

Limpiaré la pólvora

Que aún quede entre tus dedos.

TU CHEGARÁS CHEIRANDO A MADRUGADA

Tu chegarás com cheiro de madrugada

a musgo e a caminho.

Trarás ainda folhas desconhecidas

metidas no cabelo

E não estarás cansado

Mas eu beijarei teus olhos de águia

até secar a última lágrima

A última gota de sangue

E com os ramos de buganvília, belíssima.

Limparei a pólvora

Que reste ainda em teus dedos.

(Trad; Antônia Miranda)

bandida

cortaram o cabelo da despudorada

trincharam lhe o rosto a navalha

mijaram lhe o corpo

com raiva

quando veio ter comigo

estava mais bela

que sulamita

(oswaldo martins)

Inquirições

quando acontece baita silêncio

às nove da noite de uma segunda-feira

o que as pessoas estarão fazendo?

vendo novela, talvez

ou fodendo

esculhambando a vida alheia

enchendo a cara

falando ao telefone

escrevendo poema a respeito

só eu  

(Ricardo Tollendal)

filha de maria

filha de maria também

ninfomaníaca por questão genética

só entre putas

encontrou o seu lugar

(Elesbão Ribeiro)

Por escrito, um romance da linguagem

Por escrito, de Elvira Vigna é um romance da linguagem. Em meio à trama, desenvolvida pela narradora, o contar se problematiza mesmo antes de se anunciar. Não por ser uma linguagem complexa, mas por, na sua simplicidade de quase oralidade, dar a ver um mundo que o tempo todo se constrói e se destrói. Romance feito de simplicidades complexas, paradoxo que cabe não só à linguagem, mas na própria vida, o novo livro da autora é um correlato mesmo das possibilidades humanas inconclusas.

É um belo livro sobre a solidão humana, sobre a incapacidade de a linguagem dar conta das relações que devem ser procuradas fora dela. Feita de silêncios, a narrativa deixa que cacos perdurem aqui e ali e preencham com este movimento de subtração o que a linguagem não dá conta de atestar.

O prazer da leitura de Por escrito se deve ao fato de que a incomunicabilidade se constrói a partir de outros vieses, como, por exemplo, a construção a que se presta a narradora –  quando a realidade ou os dados da realidade são insuficientes para aplacar os desejos, tão pouco freudianos aqui – se encontra na fabulação do real e toma aspectos tão densos e descontínuos como um espelho da realidade, que se amplia em um sem-número de possibilidades. Neste sentido leiam-se, com o cuidado que a linguagem requer, as referências à morte de Aleksandra, cujas versões são muitas e inconclusas.

Há também no romance de Elvira uma premência do falar feminino, sem as amarras que este falar, classicamente, sempre teve em nossa literatura. A voz de Valderez é sempre afirmativa, mesmo que a notícia que dá do mundo esteja repleta de negatividades. São negatividades afirmativas.

A construção de Por escrito se delineia nesta multiplicidade de paradoxos. Percebê-la é ao mesmo tempo dar conta de nossa multiplicidade frente o mundo e descobrir a potência que a narrativa, essa, a de Elvira Vigna, cria, com seus silêncios, de preenchimentos amplos e diretos.

(oswaldo martins)

Poesia de Puerto Rico

Somos

Del otro lado de la ciudad nos proponemos festejar con chiffon y seda,

es decir, con la frivolidad de un inglés en época de guerra.

Somos miles de escombros con ropa elegante en el medio de la humareda,

un pueblo con celulares y sin poder adivinatorio.

(LOURDES VÁZQUEZ)

Somos

Do outro lado da cidade nos dispomos a festejar com chiffon e seda,

quero dizer, com a frivolidade de um inglês em época de guerra.

Somos milhares de escombros com roupa elegante no meio da fumaça,

gente com celulares e sem capacidade da adivinhar.      

(Trad. Antônia Miranda)

Poesia do Haiti

Un jour rappelle-toi

cette ville dépécée

entre le bruit la bêtise et la douleur.

On a créé l’infidélité,

le bleu des trottoirs d’un autre continent.

La folie est devenue utile.

Nous nous appliquons à dessiner

des portes de sortie

Depuis tes yeux

le vide est à réinventer.

Écoute la prière de nos sexes

étouffée par le poids des mots

le trou de votre blue jean

est la seule fenêtre

qui donne sur l’espoir

On rêve tous de trottoirs.

Les cris de notre nudité

sont sans issue

comme vos silences.

* 

Recorda-te um dia

desta cidade despedaçada

entre o barulho a besteira e a dor.

Criamos a infidelidade

o azul dos trottoirs de outro continente.

A loucura se tornou útil.

Dedicamo-nos a desenhar

portas de saída.

Desde teus olhos

o vazio está por reinventar.

Escuta a prece de nossos sexos

abafada pelo peso das palavras

o buraco de vosso blue jean

é a única janela

que dá para a esperança.

Todos sonhamos com trottoirs.

Os gritos de nossa nudez

são sem saída

como vossos silêncios.    

(EMMELIE PROPHÉTE)

Traduzido por Anderson Braga Horta

Outro de Herberto Helder

a faca não corta o fogo,

não me corta o sangue escrito,

não corta a água,

e quem não queria uma língua dentro da própria língua?

eu sim queria,

jogando linho com dedos, conjugando

onde os verbos não conjugam,

no mundo há poucos fenómenos do fogo,

água há pouca,

mas a língua, fia-se a gente dela por não ser como se queria,

mais brotada, inerente, incalculável,

e se a mão fia a estriga e a retoma do nada,

e a abre e fecha,

é que sim que eu amava como bárbara maravilha,

porque no mundo há pouco fogo a cortar

e a água cortada é pouca.

que língua,

que húmida, muda, miúda, relativa, absoluta,

e que pouca, incrível, muita

e la poésie, cést quand le quotidien devient extraordinaire, e que música

que despropósito, que língua língua,

disse Maurice Lefèvre, e como rebenta na boca!

queria-a toda

Herberto Helder

A Faca Não Corta o Fogo

2008

Se houvesse degraus na terra

Se houvesse degraus na terra e tivesse anéis o céu,

eu subiria os degraus e aos anéis me prenderia.

No céu podia tecer uma nuvem toda negra.

E que nevasse, e chovesse, e houvesse luz nas montanhas,

e à porta do meu amor o ouro se acumulasse.

Beijei uma boca vermelha e a minha boca tingiu-se,

levei um lenço à boca e o lenço fez-se vermelho.

Fui lavá-lo na ribeira e a água tornou-se rubra,

e a fímbria do mar, e o meio do mar,

e vermelhas se volveram as asas da águia

que desceu para beber,

e metade do sol e a lua inteira se tornaram vermelhas.

Maldito seja quem atirou uma maçã para o outro mundo.

Uma maçã, uma mantilha de ouro e uma espada de prata.

Correram os rapazes à procura da espada,

e as raparigas correram à procura da mantilha,

e correram, correram as crianças à procura da maçã.

(Herberto Helder)

Portátil

à minha volta o bar urrava

e saí para a rua sentindo frio

ao celular a voz cobria-me de veludo

quisera varar a fibra ótica

para ávido beijar sua boca

que continuava fustigando  sinapses

e os peixes de sua língua

saltavam convexos

o frio se dissipava

os peixes pulavam ainda na onda

Luiz Fernando Medeiros

Setembro, 2014

sem título

conto nos dedos da menina de rua

os abraços que nunca recebeu

nos vãos que as mãos criam

no ar

quando ela brinca perto do chafariz

há estatísticas para quase tudo

mas eu preciso achar o cacho de cabelo

que a mãe nunca cortou nem colocou

num álbum de fotografias

há estatísticas para quase tudo

e empobrecer

é feito um nascer do sol

que nunca veio

a falta de banho  que talha

o acúmulo

de camada após camada

de sujeira

própria e outra

gera uma casca que em certa medida

em madrugadas empoeiradas e bêbadas

em reuniões em volta do fogo

– ou da lareira –

seria considerada

– por um louco –

e sentida dentro do oco da noite

como riqueza.

(Lúcia Leão)

Clinamen

Na escuridão

Estava em queda livre

Não sentia força puxando

Nada tocando no vazio

Estava em queda livre

Vários anos de aperfeiçoamento na yoga

Concentrar na respiração

Não inspirava nem expirava

Não havia vento da resistência do ar

Estava em queda livre

Como se daria o baque final do choque das costas contra o chão?

Caía de costas ou de frente?

Ia para baixo ou para cima?

Estava livre

( Augusto Ferreira Ramos)

beatriz

ela,

a poeta caolha,

fodeu dante

quando dessa

passou para melhor

(oswaldo martins)

Elizeth Cardoso - Zimbo Trio - Ginga Muxique