que deixaram a cidade para trás
sem sustento e sem bondade,
poças em praças francesas, gestos
com sotaques
abatidos pelas guerras
interiores.
Em mim, nada fala uma língua
só, a deles engastada
nas ladeiras e musgos que encaminho
por carta, por vezes, porque sonho
ainda com eles, em encontrar
- e abandonar.
(Lúcia Leão)
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