elas
– sobre quem dispõe deveres
e
os lares submersos assombram
com
esgares de toda a monta –
foram
chamadas à montanha
pele
de gamo e folhas de hera
ornam-lhes
a cabeça
jovens tranças em desalinho
se
aprestam aos ares
dentuças
se atiçam desabaladas
em
correria em gritos em fúria
tomam
o vinho que escorre
desde
os peitos até os pés
e
com a ponta concava da boceta
os
corpos pisoteiam e cobram
a
desdita e a descrença
aos
que a elas tecem enganos
dançam leves partículas em sôfregas
manhãs greve buzina o só alvoroço
a cama guarda o frígido acorçoo
flâmula nos lençóis em amarroto
descobrem-se rotos – vagares íntimos
–
os poemas em desalinho sem
fogo
aguardam quietos caírem
gotículas
do lá fora chuva em abstruso coro
nada veste o desacordo entre a
tez
dos presos à rua e o cárcere plúmbeo
privado e límpido do chão burguês
sequer refreiam-se – ante o acúmulo
–
ante a turba – em suas torres de
indez
se negam corpos por temor do
chumbo
