26 poemas hoje

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os dentes novos se apertavam uns contra os outros.  trincava, senão a cara, a tensão das armas. o ruído da rua, como o de um pássaro na espera da primeira bomba em bagdá, importava pouco.

os dentes trincados, a cara enfezada. o denodo da ingerência e o riso perdido na mesma imagem com que a soldadesca alheia faz explodir damasco.

os dentes turvos, a cabeça baixa e o surto de cólera contido, a mão pendida entre o afastamento da mãe e o adeus interrompido, quando, no jacaré, fotografam do pai sua infância atalhada.

(oswaldo martins)

26 poemas hoje

1

sentada sobre si mesma olhava as sandálias que cruzavam as calçadas; com displicência, fingia desconhecer os pés dos que passavam, dos que apagavam o cigarro, dos que se contorciam ao andar, dos que gesticulavam sozinhos.

sentada sobre si mesma – as pernas cruzadas – em um dos seios, uma criança fartava-se ; às vezes seu olhar deixava de perquirir a rua, fingia concentrar-se na criança que trazia ao colo.

a perna balançava e lentamente o olhar se perdia. não mais a rua, não mais o movimento da rua, nem mesmo a criança; em gesto íntimo, para dentro de si mesma, olhava aquela mãe atônita.

(oswaldo martins)