Lucian Freud

com a nudez de henry miller

nas esquinas à sombra

de tanizaki

o corpo que ferve

desvenda um hai-kai

de banheiro japonês

(oswaldo martins)

Interview with Henry Miller Screener

Henry Miller - Sleep and Awake (Monólogo en el Baño) Subtitulado Español...

Henry Miller Master of Fuck Subtitulado en Español

Prosa do dia

"Eu disse que ela tinha um físico maravilhoso, essa mariposa noturna. É verdade. Era cheia e flexível, sinuosa, macia como uma foca. Quando corro a mão por suas nádegas, esqueço todos os problemas... Mas no instante em que comecei a fazer comparações entre seu corpo e o de Mona, percebi que era inútil prosseguir. Por mais carne e sangue que ela tivesse, não passava de carne e sangue. Nada mais havia nela além do que se podia ver e tocar, ouvir e cheirar. Com Mona, a história era completamente outra. Qualquer porção do seu corpo era capaz de me inflamar. Sua personalidade jazia tanto em sua teta esquerda, a bem dizer, quanto em seu dedo mindinho direito. A carne falava de todas as partes, de todos os ângulos. Estranho, o corpo dela não era perfeito. Mas era melodioso e provocativo. O corpo correspondia a suas disposições de espírito. Ela não tinha necessidade de exibi-lo ou espicaçá-lo, tinha apenas de habitá-lo, de sê-lo.

Havia ainda mais acerca do corpo de Mona: mudava constantemente. Bem me lembro dos dias em que vivíamos com o médico e sua família no Bronx, quando tomávamos sempre juntos um banho de chuveiro, trocávamos carícias, trepávamos o melhor possível - sob o chuveiro -, enquanto as baratas subiam e desciam pelas paredes qual exércitos em debandada. Seu corpo, então, embora eu o amasse, estava fora de forma. A carne pendia-lhe da cintura, em dobras, os seios caíam frouxos, as nádegas eram muito chatas, demasiado infantis. No entanto, aquele mesmo corpo, envolvido num vestido engomado de bolinhas, dava-lhe todo o encanto e fascínio de uma camareira de comédia. O pescoço era cheio, um pescoço colunar, como sempre o chamei, e combinava com a voz rica, escura, vibrante, que dele saía. À medida que corriam os meses e os anos, esse corpo sofria toda espécie de mudanças. Às vezes ficava tenso, esbelto, esticado como um tambor. Quase demasiado tenso, demasiado esbelto. E então ele mudava novamente, cada mudança registrando uma transformação interior de Mona, suas flutuações, seus estados de ânimo, ânsias e frustrações. Mas permanecia sempre provocativo - inteiramente vivo, suscetível, latejante, pulsando de amor, ternura, paixão. A cada dia, ele dava impressão de falar uma nova linguagem.

Que poder, então, poderia exercer sobre mim o corpo de outra mulher? Quando muito, somente um poder débil, transitório. Eu encontrara o corpo, nenhum outro me era necessário. Nenhum outro jamais me satisfaria plenamente. Não, o tipo risonho não me satisfazia. Penetrava-se neste tipo de corpo como uma faca que atravessa o papelão. O que eu almejava era o ilusório. (Esse basilisco ilusório, como eu o definia). Ilusório e insaciável ao mesmo tempo. Um corpo como o de Mona, que, quanto mais se possuía, mais se ficava possuído. Um corpo que trazia em si todas as desgraças do Egito - e seus milagres, suas maravilhas...."

Trecho retirado do livro Nexus, de Henry Miller.

Poema do dia 2

quero uma vida em forma de espinha

Quero uma vida em forma de espinha

Num prato azul

Quero uma vida em forma de coisa

No fundo dum sítio sozinho

Quero uma vida em forma de areia nas minhas mãos

Em forma de pão verde ou de cântara

Em forma de sapata mole

Em forma de tanglomanglo

De limpa-chaminés ou de lilás

De terra cheia de calhaus

De cabeleireiro selvagem ou de édredon louco

Quero uma vida em forma de ti

E tenho-a mas ainda não é bastante

Eu nunca estou contente

boris vian

canções e poemas

tradução de irene freire nunes e fernando cabral martins

assírio & alvim

1997

Poema do dia

arte

Aqui o tempo está à frente do tempo

E esse caso incomparável

Só acontece entre os profetas.

Apesar disso torna-se necessário

Que o nosso impulso para abeleza

Se manifeste em todos os instantes.

Porque já, ó surpresa,

Na pedreiras de mármore

Se trabalha o monumento de amanhã.

Nicolai Kantchev

Trad. Egito Gonçalves

Konstantinos Kaváfis

aπολειπεν o θeoς antωnion

Σάν ἔξαφνα, ὥρα μεσάνυχτ’, ἀκoυσθεῖ

ἀόρατoς θίασoς νά περνᾶ

μέ μoυσικές ἐξαίσιες, μέ φωνές –

τήν τύχη σoυ πoύ ἐνδίδει πιά, τά ἔργα σoυ

πoύ ἀπέτυχαν, τά σχέδια τῆς ζωῆς σoυ

πoύ βγῆκαν ὅλα πλάνες, μή ἀνωφέλετα θρηνήσεις.

Σάν ἕτoιμoς ἀπό καιρό, σά θαρραλέoς,

ἀπoχαιρέτα την, τήν Ἀλεξάνδρεια πoύ φεύγει.

Πρό πάντων νά μή γελασθεῖς, μήν πεῖς πώς ἦταν

ἕνα ὄνειρo, πώς ἀπατήθηκεν ἡ ἀκoή σoυ.

μάταιες ἐλπίδες τέτoιες μήν καταδεχθεῖς.

Σάν ἕτoιμoς ἀπό καιρό, σά θαρραλέoς,

σάν πoύ ταιριάζει σε πoύ ἀξιώθηκες μιά τέτoια πόλι,

πλησίασε σταθερά πρός τό παράθυρo,

κι ἄκoυσε μέ συγκίνησιν, ἀλλ’ ὄχι

μέ τῶν δειλῶν τά παρακάλια καί παράπoνα,

ὡς τελευταία ἀπόλαυσι τoύς ἤχoυς,

τά ἐξαίσια ὄργανα τoῦ μυστικoῦ θιάσoυ,

κι ἀπoχαιρέτα την, τήν Ἀλεξάνδρεια πoύ χάνεις.

Konstantinos Kaváfis

O deus abandona Antônio

Quando, pela meia-noite, de improviso ouvires

passar, invisível, um tíasos

com música soberba e cânticos,

a sorte que afinal te abandona, tuas obras

falidas, teus planos de vida

– tudo ilusório – com nênias vãs não lastimes.

Como um bravo que, há muito, já se preparava,

saúda essa Alexandria que te está fugindo.

Não, não te deixes burlar, dizendo: “foi sonho”,

ou: “meus ouvidos me enganaram”;

desdenha essa esperança vã.

Como um bravo que, há muito, já se preparava,

como convém a quem é digno desta pólis,

aproxima-te – não hesites – da janela

e escuta comovido, porém

sem pranto ou prece pusilânime,

como quem frui de um último prazer, os sons,

os soberbos acordes do místico tíasos:

e saúda Alexandria, enquanto a estás perdendo.

Trad. Harroldo de Campos

timeu

a tribo dos pássaros contempla

a lua de safo

dada ao estudo das coisas celestes

deixa crescer penas de amor

nas cabeleiras humanas

(oswaldo martins)

às bacantes

para julia fernandez

evoé, clamo, estrangeira que sou, em meus bárbaros cantos!

(as bacantes, eurípedes)

na cabeça coroadas flores

sol sobre os pés de corça

desenha de uma bacante

a silhueta da dança

néctar e ambrosia

sob a relva das deusas

e o canto bárbaro

que estraçalha os homens

(oswaldo martins)

Três poemas do Elesbão

lira romantiquinha

pergunta-me admirada a minha amada

por que lhe beijo as sapatilhas

então não foram por elas

que chegaste a mim

elesbão ribeiro

26/01/14

Didascália 13

encontra gregório de matos guerra poeta barroco libertino e baiano na cona da preta francelina a redenção que tanto procurara

eras só um lanho

lanho que lambia

lanho por onde entrava em teu corpo

lanho de gozo

mas esse teu rosto sorridente

esses teus olhos coniventes

essas tuas mãos bondosas

esse teu jeito cuidoso de mim

és lanho em que me guardo

elesbão ribeiro

modificado em 26/01/14

maluco beleza 6

organdi azul

       para manuel bandeira

quando se lembrava dela

lembrava-se dela em decúbito ventral

os pelos lhe cresciam nas mãos

mas ela só se mostrava

só se oferecia a ele em decúbito dorsal

um dia foi embora enquanto ela se encantava diante do espelho

experimentando o vestido que lhe levara

elesbão ribeiro

22/01/14

arte

a cura talvez fosse pintar

de esmalte vermelho

as sobrancelhas e esperar

curar

mas no úmido espelho do olhar

o líquido não escorre nem fica

nada seca

em tanto brilho.

(Lúcia Leão)

no escuro

um gato chora e pede

no meio da noite

que alguém abra a porta

o menino caminha descalço

até a beirada do sono

sem saber por onde começar

a batalha com o abandono.

(Lúcia Leão)

Xenófanes de Colofão

andou pelas estradas

a coorte dos sábios

o tempo se deixava

nos espaços do andarilho

absolutos fundiam-se

em instâncias unas

que paralisavam os pés

do amor erradio

(oswaldo martins)

AS ARANHAS

Tão lindas as aranhas

Tão belas, tão ternas

Pois caem do teto

E não quebram as pernas!

(Qorpo Santo)

Livros

Se os meus livros – abrires,

Muito acharás – para rires;

Muito também tem – para chorar;

E muitíssimo – pra lamentar!

Algum tanto há que aprender;

E muito talvez para saber!

(Qorpo Santo)

Anaxímenes de Mileto

em sua bolha sintética

o ar tremula

amor de leve passa

a brisa eriça

a terra una

com ares de bailarina

(oswaldo martins)

Jane Hirshfield

UM PERFUME DE CEDRO

Jane Hirshfield

Mesmo agora,

décadas depois,

lavo meu rosto com água fria –

Não por disciplina

nem pelas lembranças,

nem pelo tapa gelado que me desperta,                          

mas como um exercício

em escolher

tornar querido o que não desejei.

Tradução de Lúcia Leão

A CEDARY FRAGRANCE

Jane Hirshfield

Even now,

decades after,

I wash my face with cold water –

Not for discipline,

nor memory,

nor the icy, awakening slap,

but to practice

choosing

to make the unwanted wanted.

Uma das poetas norte-americanas mais importantes da sua geração, Jane Hirshfield é autora de sete livros de poesia. Os mais recentes são Come Thief (Knopf, 2011) e After (Harper Collins, 2006), que foi considerado o melhor livro do ano pelo The Washington Post, San Francisco Chronicle, e Financial Times, da Inglaterra. É autora também de um volume de ensaios e de quatro livros que traduziu em parceria e nos quais apresentou poetas de tempos imemoriais. Seu trabalho é apresentado frequentemente nas principais publicações literárias dos Estados Unidos e seus poemas já foram selecionados para sete edições da série The Best American Poetry. Ela é membro do conselho da Academia de Poetas Americanos (Academy of American Poets) e foi artista residente na Universidade da Califórnia, em San Francisco, onde trabalhou com um grupo de pesquisa em neurociência. Hirshfield já apresentou seu trabalho em festivais de poesia na América do Norte, China, Polônia, Inglaterra, Irlanda, Coreia, Lituânia e Japão. Ela mora no sopé de uma montanha, ao norte da Baía de San Francisco, Califórnia.

Anaximandro

há um princípio que não há

de onde derivam todas as coisas

na janela um deus bulia com o cabelo

do amor e no que lhe permitia

o tempo sem limites

algo como a finitude da matéria

a ele se interpôs

(oswaldo martins)

A simplicidade como correlato

A simplicidade não é necessariamente simplória naquilo que diz. Pode, pelo contrário, atingir um grau elevadíssimo de interpretação do mundo. A ciranda, manifestação cultural do nordeste brasileiro, tem essa característica ímpar, quando se dá na voz de Lia de Itamaracá. Na reflexão sobre a passagem dos anos, a presença do desejo, para além do tempo, se aplica na afirmação de que agora, com a idade chegada, entretanto, ainda se vive na beira do mar, quando o viver a cirandar é o correlato do desejo imorredouro.

Outra manifestação da simplicidade profunda está no Pastoril do Velho Faceta. Ao interpretar o senso comum do brasileiro, as músicas que compõem o pastoril jogam constantemente com o duplo sentido jocoso da cultura de que faz parte. Neste sentido, O casamento da filha do Seu Faceta cria uma sociologia própria do imaginário das relações familiares. Por trás da malícia ligeira das admoestações do pai para filha que quer casar, revela-se a cultura terrível destas mesmas relações. Ouvir com atenção as duplicidades do texto é mergulhar neste universo de pavor através das revelações pretensamente despreocupadas que a voz do Velho faceta traz. Se não, emendem o casamento com a deliciosa e terrível música que é Bacurinha.

Estas manifestações revelam características sutis da sociedade brasileira e nos faz entendê-la melhor.

(oswaldo martins)

infância

a porta dos fundos era para o cachorro

e para as empregadas

na varanda a rede sobre o piso

que desenhava flores

em branco e preto

meu avô esperava no portão

nós entrávamos pela porta da frente

minha avó na cozinha

fazendo risóles e equilibrando

a quantidade certa de gotas de limão

para o suspiro perfeito

da torta de bananas.

(Lúcia Leão)

lo que eres

Lo que eres

me distrae de lo que dices

Lanzas palabras veloces,

empavesadas de risas,

Invitándome

a ir adonde ellas me lleven.

No te atendo, no las sigo:

estoy mirando

los lábios donde nacieron.

Miras de pronto a lo lejos.

Clavas la mirada allí,

no sé em qué, y se te dispara

a buscarlo ya tu alma

afilada, de saeta.

Yo no mro adonde miras:

yo te estoy vendo mirar.

(pedro salinas)

Dois poemas de Silviano Santiago

Poema do lá

Dizem: guerra 

lá na Europa.

como quem diz:

chove lá fora.

Loucura

Eram muitos os loucos então:

em cada quintal,

correntes para o acesso.

Em cada fundo de quintal,

uma sombra suja entre as árvores,

sombra adulta pastando,

armando arapuca

de pegar passarinho.

A família o protege

e só não o esconde dos íntimos.

(Silviano Santiago - Crescendo durante a Guerra numa Província Ultramarina)

tales de mileto

para o elesbão ribeiro, que escreveu um poema magistral sobre ele

os filósofos fazem piadas entre si

caem em buracos abertos no chão

porque como lunáticos interrogam

a razão de ser de todas as coisas

cometem enganos tão pavorosos

que deles se diz serem parvos

mas tão parvos que fazem o mundo

girar no calidoscópio das paixões

(oswaldo martins)

palimpsesto

Deixava marcas

na pele

súbito

estancou os arranhões

e disse

siga em frente

com outra

sem  a minha escrita

Na contra corrente dessa vocação

de leitor de incunábulos

agora ele segue

deambulando

(Luiz Fernando Medeiros de Carvalho)

Maputo, Cidade Índica

a Ungulani Ba Ka Khosa


A geométrica harmonia
que em ti se alonga
projecta a atlântica viuvez
da minha casa

(Conceição Lima - O Útero da Casa)

2014

dizem que a lucidez chega

como uma luz que arruma prateleiras,

mas vejo que a parede de fundo

tem sempre um tom de escuro

foi por isso que virando o dia

que viraria o mês e outro ano vivido

tive a impressão de que dentro da claridade

haveria um poço ainda maior,

escadas caracol, um romance profundo,

arrepio. 

(lúcia leão)

heráclito

a fumaça do cigarro

apreende amor

na sarjeta

a fotografia alonga a rua

o devir

como um beco

na imagem fluida

que se refaz

(oswaldo martins)

Sarau poético de Manguinhos

Zenão de Eleia

o objeto e seu treino

do olhar            

pode que um passo

ou a colcha em retalhos

a imprecisa voz

defina

do amor a indecifrável

leveza

como um mozart antigo

que no metrô

faz

do sujeito a aporia

(oswaldo martins)