o absconso da negativa
surte no carambolar dos atros
preso em si deriva pó
em surto de urgência
uma gaveta, por exemplo,
acavala sobre a mão
pequenos grãos
o pequeno caos
arranja em nódoa
as certezas múltiplas
naquilo que nunca
em tango argentino
faz dançar a desluz
no entanto a cidade
se sustenta
suas praias sua arquitetura
de morar
cava com os pés
a dignidade da negação
oculto o mundo
a clara luxuria
da ilha banhada de sol
demudam o que aquém
o que além
entre o nem lá
nem cá
a sombra assoma
sobre os dois lados
deixa o quieto existir
em sobrevoo atento
de pássaro oco
na cena do nada
o menos ainda
canta
o além desta mínima
subtração subjaz
cena calada
talvez o pulo de um gato
nas palavras do abismo
No dia em que meu pai morreu,
soltaram fogos
na manhã fria,
nas montanhas,
no Rio.
De tarde, o Brasil disputaria
a primeira partida
da Copa do Mundo de 2006
contra a Croácia.
Meu pai, que detestava a politicagem
da religião e do futebol.
Nas igrejas do centro, os padres
abençoavam aqueles
que imploravam pela ajuda de Santo Antônio,
o casamenteiro, aqueles
que precisavam encontrar um parceiro.
Meu pai, que levava o nome do santo,
mas tinha uma alma assombrada por falhas
e por curiosidade, um disfarçado desespero.
As ruas brilhavam com a lama
que vinha de dentro,
um rio havia transbordado à noite
naquele inverno.
O asfalto cansado ancorou meu choque
à sombra da minha floresta.
Meu pai tinha morrido.
Os homens que vieram vesti-lo no hospital
esconderam um rádio portátil que transmitia
a partida, a cabeça dele logo abaixo do apetrecho,
a tática deles funcionando,
suave e abrupta — como o silêncio dentro
do corpo.
Eles o preparavam para uma viagem
que, para nós, começava apenas. Eu esperava
silêncio.
Surpresa, ouvi o som do rádio deles,
achei o rádio ali dentro. Surpresa,
acompanhei as mãos deles, a habilidade
com que moviam as cores, contra
a nudez do branco.
Surpresa, fui eu
quem pediu desculpas.
(Lúcia Leão)
não o antes nem o depois
os traços ficam
quando o nós desatamos
os lassos olhos no anteparo
da tela leitosos e perdidos
nos domínios do vazio
ficam a rodar a cena mesma
sem retrocesso ou avanço
nós que fôramos os únicos
a notá-la a moça cega
e o mendigo que lhe entrega
as flores de seu saque
A angústia do besouro
nos desmente
sua angústia
é terrível,
mas ele é inocente,
porém o aspecto
pré-histórico
de exoesqueleto
(sua carcaça)
induz a ser presa
a pensar em trapaça.
Triste, ele agoniza
a agonia angustiante
dos bovinos
suas asas
pesam pedras inúteis
seus élitros
o imobilizam tornam-se
o anti-voo
uma terrível angústia
nas pernas imploram:
um papel! Uma pedra
que me desvire!
Cruéis
negamos
e ele agoniza de angústia
...
pela manhã
o encontramos
morto
não foi inanição sede ou febre
foi exaustão existencial.
Foi angústia
(Lúcio Autran)
O livro Felizes
os felizes de Yasmina Reza é um livro sobre a finitude. Os 21
contos/capítulos tratam de relações que na quietude do espírito se despedem do
que foram e não apontam quaisquer outros destinos. São mônadas que giram em
torno de si mesmas, sem que haja um raio de luz que as ordene ou a elas tragam
significados renováveis. São o que são, numa clara tautologia do sentido da
vida.
As personagens
vão e voltam sem saírem do lugar. Na vasta gama de pessoas que desfilam seu tédio
por este livro, há jovens que só se aceitam como outro, velhos à beira da morte
e casais ora formados ora deformados pelo cotidiano, cinzas que são espalhadas
aqui e ali, um jovem médico que vive de michês e que cuida da morte em situação
paliativa, um libertino que não é frusta quem com ele se envolve. Todo esse
elenco, entretanto, alquebrado por uma metafísica descarnada, vive nela e fora
dela.
A metafísica
pressupõe um lugar de inquirição abstrata do sentido da vida e, por isso, serve
para que quem indaga, de certa forma, busque alguma possibilidade que sustente
o estar vivo, não na medida de se estar com as funções vitais funcionando bem,
mais ou menos ou nas últimas, mas no de sentir-se capaz de gozo, de
transformação, de saber ainda interessado pelo que se passa ao redor de si na
enorme quantidade de fatos diversos que circundam os que se sentem vivos.
No livro de Yasmina
Reza os fatos diversos são vários, mas todos eles postos na perspectiva da
finitude, o que leva o leitor a certa complacência com este estar. A percepção
que o leitor experimenta ao ler o livro parece mostrar a ele que seu mundo
também se cria nesta metafísica descarnada, em que a civilização contemporânea
(ou sempre foi assim?) se vê envolvida.
Ao criar um
mundo sem perspectivas, a autora desenvolve sua percepção crítica e mostra um
dos caminhos possíveis para o fazer ficcional.
(Oswaldo
Martins)
