Do alto da serra do ouro preto,
depois da Chácara do Manso, à sinistra do Hospício de Terra Santa, ele via Vila
Rica adormecida, esparramada pelas encostas dos morros e vales lá embaixo.
Não volte nunca mais, meu filho.
Nunca mais vai poder me ver, disse o pai, e naqueles olhos duros e obstinados
na teimosia ou na aceitação da sina, na cara crestada pelo sol das lavras, nos
ribeiros e faisqueiras, Januário acreditou ver (quis, forcejava mesmo o
coração) muito longe um brilho de lágrima, uma marca de dor.
A voz pesada e grossa do pai,
cavernosa, arrancada das entranhas. Aquilo que ele disse sem nenhuma reserva,
pudor ou vergonha, chamando-o de meu filho, ainda doía bulindo dentro dele,
como ondas, ecos redondos de volta das serras e quebradas, redobrando, de um
sino-mestre tocado a uma distância infinita. Dentro dele na memória, agora
ainda , sempre.
(DOURADO, Autran. Os sinos da
Agonia. Rio de Janeiro. Expressão e Cultura. 1975)
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