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O
requebro agressivo era uma velha canção em seus ouvidos, como se não Chicago, não
Nova Iorque, mas ainda assim a perna requebrava com fúria e plantava pés,
joelhos, mãos e cabeça desconjuntadas pelas ruas de um país que não era o seu,
mas que plantava nas roças de algodão a fúria encapuzada sobre essa música que
ouvia e se havia fruto poderoso cuja seiva escorria pelas valas, pelos filetes
de sangue, pelos corpos torturados e desaparecidos.
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