Mafalala
Os
sinos da munhuana estão velhos
Tocam
nas enrugadas horas da esperança
Murcha,
o cansaço das lembranças estampadas
nas
casas de madeira e zinco
E
no chão cimentado por pântanos
As
rãs fazem ajuste de contas com o eco do abandono.
Subúrbio
Nas
margens da cidade
as
acácias são como almas adiadas a arder
na
melancólica procura de um sonho
para
enxugar os pés
e
sei que nenhum peão restituirá os buracos
(Amosse
Mucavele)
ao semear vermelhos-terra
as insígnias dos marechais
nos haveres-nação a morte
a ceva seca-sôfrega agrega
em decúbito dorsal os quem
da hora catingam destroços
na de ninguém pátria-pária
carcomida por torturadores
exumada nos rudes confins
da ausência os quem mortos
sem constituição ou preclara
medalha ao peito-continência
a treva medida em rictus ara
crava sub-lápide o epigrama
dos quem nada nação afora
na pele-sinais eram muitos os convites
entre eles havia uma pinta situada
nas
curvas das estradas que levam ao
rio
e suas margens
lentamente os sinais pisavam o chão
brincavam com as texturas da chuva
com as asperezas da ressequida rua
e tilintavam pianos
faziam os lábios reavivarem cantos
ao toque-frêmito das falanges asas
desciam e abriam caminhos nus
em ávida de devoração
ali a paisagem negativa
esboça um risco
talvez o de uma cidade
pronta para o não-ser
talvez impresumível escultura
na ampla vaziez do ser
as ressalvas do que se nega
ao largo das palavras
perdem-se nas amplitudes
e o levam ao estertor da recusa
o rubor da aurora
a lâmina fina
traçam no improvável
rasgo no qual
nem o eu
o ele nem o tu
existem
impessoal
o verbo-mosca
adeja direções ambíguas
o inseto-nós
traça no ar
nossa trama
de zé-ninguéns
desde a imposição dos botequins
os noturnos de sarjeta pedem corpos
em vassalagem
esticam o corpo dormente –
lentos
pés sujos da rua convidam
a outro gole
aquele que na calçada dorme
o sonho dos anjos inebriado
de prazer
ante a dominadora fresta
o horror dos burgueses
ergue-se
contra o desvio dos amantes
e o mau comportamento
que Amor
a todos submete
1
para horácio matela
o facão célere passa nos
cortes
tira as moças para dançar
o ypsilone de bastiana
o
camões dos sertões comanda
o
folguedo de seus homens
às
vezes tira dona maria
para
dançar o xenhenhem
2
no
raso da catarina folgam
as
moças sempiternas
no
raso da catarina maria
tira
de rainha-bela
no
raso da catarina bordam
moedas
de ouro
para
o cheiroso capitão
3
celebram
pelo outro lado
este
mar virado
os
sinos do notre-dame
misturado
ao bom jesus
o
que fora o bendito pó,
que
o conselheiro apregoou
