IN LIMINE

Folga se o vento sopra no pomar e o

faz tremer na ondulação da vida;

aqui se afunda um morto

urdume de memórias,

que horto já não é, mas relicário.

Não é um vôo este adejar ao sol

e sim a comoção do eterno seio;

vê como se transforma um pobre veio

de terra solitário num crisol.

Ímpeto desta parte do árduo muro.

Se avanças, tens contatos

(tu talvez) com o fantasma que te salva;

aqui vão-se compondo histórias, atos

riscados pelo jogo do futuro.

Procura a malha rota nesta rede

que nos estreita, e pula fora, escapa!

Vai, por ti faço votos — minha sede

será leve, a ferrugem menos áspera.

(Tradução: Ivo Barroso)

IN LIMINE

Godi se il vento ch'entra nel pomario

vi rimena l'ondata della vita:

qui dove affonda un morto

viluppo di memorie,

orto non era, ma reliquiario.

Il frullo che tu senti non è un volo,

ma il commuoversi dell'eterno grembo;

vedi che si trasforma questo lembo

di terra solitario in un crogiuolo.

Un rovello è di qua dall'erto muro.

Se procedi t'imbatti

tu forse nel fantasma che ti salva:

si compongono qui le storie, gli atti

scancellati pel giuoco del futuro.

Cerca una maglia rotta nella rete

che ci stringe, tu balza fuori, fuggi!

Va, per te l'ho pregato,— ora la sete

mi sarà lieve, meno acre la ruggine…

(Eugenio Montale)