Diário de Manuel VIII

houve o casario da lapa – os arcos enfeixavam
sentimentos de água e suicídio

funâmbulos sobre o mais alto vão
disputavam com o bonde a paisagem
e as etéres namoradas

esmeralda ancava pelos dancings
peloas bares ao ritmo do jazz-band

o português vendia cachaça
e sotaque de bagaceira

a vida era improdutiva e brutal
como o amor dessa puta

Diário de Manuel

IX

Parei na esquina da Porto Alegre. Estava fora de mim naquele instante. Verão. O vento soprava seus mormaços – o corpo, com molície e quebranto. Vi um senhor magro, com um sorriso cândido, se aproximar. Era feio, mas transpirava certa inquietude. Óculos de aros grossos, de míope.

(Oswaldo Martins)

Diário de Manuel

VIII

Tendo saído a promoção de Misael, ele trouxe vinho. Bebemos em silêncio – a vida no Estácio era boa – corria sem sustos, sem deslizes. Eu remoçava, bem tratada. Bebemos o vinho, ele puxou-me pela mão – frouxamente – até o quarto, retirou sua roupa, colocou o pijama. Deu-me um longo beijo na testa, virou-se para o lado e dormiu. Passei a noite olhando o Misael dormir.

Quando acordou pela manhã, avisei que ia demorar a voltar, chegaria tarde, talvez dormisse fora. Foi a primeira vez. Inventei uma irmã, lá pelos lados da Constituição. Esperei que saísse, tomei um bom banho, passei perfume – Misael me dera um perfume caro, cheiroso. Esmalte vermelho – as unhas estavam bem cuidadas, limpas. E pela tarde escapuli.

Aprendera que Misael era metódico. Passava sempre pelas mesmas ruas. Da Avenida Presidente Antônio Carlos onde trabalhava, caminhava até a Rio Branco, onde pegava um bonde para casa. Espreitei distante, para confirmar. Pegou o bonde por volta das seis horas da tarde; tinha um buquê de flores na mão. Quando o ônibus se foi, suspirei e me dirigi à Cinelândia, onde havia diversos bares e muitos homens esperando por um fim de noite mais digno do que o dia de trabalho.

(oswaldo martins)

Diário de Manuel

VII

Misael já havia saído. Deixou a mesa posta – bolos, biscoitos e leite – a louça que usou de manhã já estava lavada – no bilhete, sobre a mesa, benzinho e um conselho para que dormisse. Jogo a cabeça para trás e rio, com vontade. Mordo um pedaço de bolo, farelos caem de minha boca, sujam a mesa, o chão da sala, do corredor – do banheiro, onde me sento para uma mijada boa e quente. A cama está feita, há bom dinheiro sobre a escrivaninha – tiro minha roupa e durmo de uma só tacada.


Misael era baixinho e careca – parecia um sapo, desses que gritam grosso, que enchem o papo, que se olham no espelho e saem de brilhantina nos bigodes e cabelo para a Rua do Ouvidor. Era das antigas, o homem. Tinha já 63 anos, era funcionário público – da Fazenda, uma carreira a respeitar.

(oswaldo martins)

Diário de Manuel

VI

Gosto de ler o que os jornais publicam; principalmente, os assassínios, os estupros, as punhaladas. Há vida, numa intensidade tão verdadeira que, mesmo percebendo, sob a capa de cada notícia, a mão do repórter forçando os horrores da linguagem, me entrego completamente ao seu relato. É um alumbramento. Pela manhã, após o desjejum, pego os jornais, separo as partes – esporte, política, cultura, tudo – tomo as páginas policiais e me dirijo ao banheiro para cagar e ler. Demoro o quanto posso.

(oswaldo martins)

Diário de Manuel

V

Vem-me uma vontade doida de cantar, dizer asneiras. Versos e mulheres sempre foram meu fraco, e, desde que adoeci, o cigarro. Gosto dos excessos, dos transbordamentos.

Há dias possuí uma mulher que me deixou impressas as marcas do cinismo. Tinha um bom corpo e, como eu, estava marcada pela morte - um morto percebe o outro de longe. Os desejos se tocam com crueldade, pois sabem que o tempo é curto e que todo carinho, toda ternura não devem ser desperdiçados. É preciso contenção, dedicação e trabalho para que o prazer não escape pelas mãos. É preciso saber o que se vive e para que se vive, quando se tem a certeza da morte. A vida deve ser contida para alcançar o excesso nos poucos anos que sobram.

Esmeralda sabia disso.

(oswaldo martins)

Diário de Manuel

IV

Não me arrependia, não senhor. Misael era também velho. Por seu corpo uma onda de calor fez com que ela associasse o nome de Misael ao do homem que a tomou na rua e a levou para seu apartamento. Uma bosta, o Misael; não compreendia suas vontades. Queria-a transformada em santa, fazer o papai e mamãe uma, duas vezes por semana e só. Meu sexo vivia latejando, querendo minha antiga vida, as esquinas onde, mesmo em pé, recebia minha cota de trepada e dinheiro.

(oswaldo martins)

Diário de Manuel

III

O velho era esquisito, tinha uma voz rouca, de dar medo, mas aparentava calma e satisfação ao vê-la; embora nervoso e tenso, quando a tomou com as mãos firmes pelo braço e a levou ladeira acima, para sua própria casa. Casa simples, de homem sem mulheres; no entanto, nada revelava ser ele um homem inexperiente. Conduzira-me com sabedoria, gozando cada movimento – parece que lia minha alma de puta. Enfim, a trepada fora boa, a noite calma e a recompensa em meu bolso indicava sossego.

Assobiaram, quando descia a ladeira. Suspirei fundo e me soltei na Lapa, na noite da Lapa, atrás de uma boa comida, um cigarro, uma bebida – talvez. Ainda algum homem. Havia um rumorejar de vozes. A liberdade dos homens que assobiavam, mexiam, querendo, insistindo nos minetes, nas putarias, nas delícia da vida.


(oswaldo martins)

Diário de Manuel

II

Me sento à mesa do café. Está posta. Fumega um cheiro bom, acre. A mão busca o pão; sorvo o ar da manhã, sua limpidez. Ternura. Satisfação. Sem esforço, escuto as vozes da rua. O pegureiro irrompe na casa mobilada - acho graça. Irene.

__ Nhô?

Esmeralda foi como a boa Irene. Serviu-me e se foi. Era noite, passava lentamente pelo Bar do Ponto. Sob o paletó sentia a carne aquecida. Restava do dia tomar um café forte, fumar o último cigarro, respirar o cheiro da vida e recolher-me. Ouviria o convento bater as horas, já sob as cobertas.

__ Nhô?

A voz conhecida me fez lembrar Recife. Virei-me. Café. Para esconder a decepção dos dias perdidos, das pessoas mortas. Entretanto, era tão viva a expressão do rosto, tão clara a carne sorrindo, convidando-me, que a garganta secou, tremeram minhas pernas e o sexo obesidente cegou-me, despertando o instinto de penetração.

O pegureiro ainda gritava, cada vez mais distante – a voz clara apagava-se. A sala vazia tomava vulto. Lavar a louça. Tirar o pijama. Tomar banho. Por onde andaria Esmeralda.

(oswaldo martins)

Diário de Manuel

I

Os olhos de Esmeralda fixavam-se em mim. Os arquejos faziam subir e descer os ombros. A respiração tensa e, não obstante o contato físico, sentia virem-me os acessos, a tosse, que deveria conter – os suores noturnos. A morte era minha velha conhecida. Esmeralda, não. Buscava apenas os horizontes, a glória do prazer – perder-se nas paisagens do sexo.

A presença da morte é aguda. Convive comigo desde sempre. Sou tísico e Esmeralda não sabe; pensa que fodeu com um homem são. Entregou-se e procurou seduzir-me com o braço, a boca e a respiração.

Sinto-me livre – a alma insatisfeita possuiu um corpo – dou-lhe dois tostões e a despeço. Esmeralda sai e antes me olha pela última vez. Chego à janela para vê-la descer o beco, faz escuro. Preciso dormir.

(Oswaldo Martins)